Jag ler åt Bodil Malmsten som spiller vitamindryck över fötter och allt, och skriver om det och annat icke-viktigt i stället för den roman hon ivrigt ägnar sig åt att inte skriva, år efter år... Ibland inbillar jag mig att jag gör detsamma, ivrigt ägnar mig åt att inte skriva det jag skulle skriva, i stället för det jag skriver.
Svampen från igår torkar sakta, jag eldar så spisen glöder, och det är kallt ute. Blåser, humlen som slingrat sig runt antennsladden (eller vad det nu är) som hänger snett utanför fönstret slår mot rutorna. Det är svart därute.
Det lilla huset är fortfarande inom räckhåll, vedspis finns men den fungerar inte utan åtgärder. Och än har jag inte fått något besked om jag snart ska flytta eller inte - hur som helst blir det min son som hyr huset. Huruvida det blir mitt hem återstår att se.
Bonden har kört in halmbalarna från åkern. Jag har städat papper och slängt. Och kokat äppelmos.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar